Amor Ladrão

Um fado que dá vontade de dançar...

Explicação da eternidade

 

devagar, o tempo transforma tudo em tempo

o ódio transforma-se em tempo, o amor
transforma-se em tempo, a dor transforma-se
em tempo.

 

os assuntos que julgámos mais profundos,
mais impossíveis, mais permanentes e imutáveis,
transformam-se devagar em tempo.

 

por si só, o tempo não é nada.
a idade de nada é nada.
a eternidade não existe.
no entanto, a eternidade existe.

...

 

José Luís Peixoto



Retrato

(...)
Eu não tinha este coração
Que nem se mostra.
Eu não dei por esta mudança,
Tão simples, tão certa, tão fácil:
- Em que espelho ficou perdida
a minha face?

Cecília Meireles

Sonhar a realidade

 

Eu venho do sonho e fujo da vida.
Errei no caminho para a paz prometida.

 

Só sei que me chama um canto de mar.
E a nau dos sonhos no céu a varar.

 

Ó meu capitão da barca perdida
A errar entre o sonho e o engano da vida!

 

Natália Correia

Coisa Boa!

Também, sendo filho de quem é, só podia sair coisa boa, né?

Cerejeira

 

Abrir os braços, acolher nos ramos
o vento, a luz, ou o quer que seja;
sentir o tempo, fibra a fibra,
a tecer o coração de uma cereja.

 

Eugénio de Andrade

Território (aben)sonhado

 "As ilhas existem dentro de nós, como um território sonhado, como um pedaço do nosso passado que se soltou do tempo..."

 

Mia Couto

Vai Ficar Tudo Bem

Palavras para a Minha Mãe

mãe, tenho pena. esperei sempre que entendesses
as palavras que nunca disse e os gestos que nunca fiz.
sei hoje que apenas esperei, mãe, e esperar não é suficiente.

pelas palavras que nunca disse, pelos gestos que me pediste
tanto e eu nunca fui capaz de fazer, quero pedir-te
desculpa, mãe, e sei que pedir desculpa não é suficiente.

às vezes, quero dizer-te tantas coisas que não consigo,
a fotografia em que estou ao teu colo é a fotografia
mais bonita que tenho, gosto de quando estás feliz.

lê isto: mãe, amo-te.

eu sei e tu sabes que poderei sempre fingir que não
escrevi estas palavras, sim, mãe, hei-de fingir que
não escrevi estas palavras, e tu hás-de fingir que não
as leste, somos assim, mãe, mas eu sei e tu sabes.

José Luís Peixoto

O que ficou do que nunca fomos.

Saudade.